Le Mans

Als wir zum ersten Mal nach Le Mans fuhren, fuhren wir aus dem Grund dorthin, aus dem alle Welt nach Le Mans faehrt. Wir fuhren wegen des Rennens. Nicht um es zu sehen, in unserem Fall, sondern um das Museum zu besuchen, neben der Rennstrecke zu stehen, den Ort zu erleben, dessen Name in jedem Land der Erde ausgesprochen wird von Menschen, die Geschwindigkeit lieben, Motoren lieben und den besonderen Wahnsinn, ein Auto vierundzwanzig Stunden lang zu fahren, ohne aufzuhoeren. Wir waren nach Frankreich gezogen, wir lebten kaum neunzig Minuten entfernt, und es schien das Naehstliegende der Welt zu sein. Also fuhren wir hin, parkten in der Naehe der Rennstrecke, besuchten das Museum, kauften ein Modellauto im Museumsshop und fuhren nach Hause. Wir hatten Le Mans gesehen. Nur hatten wir Le Mans ueberhaupt nicht gesehen. Erst Monate spaeter, an einem Tag, als wir ein Amt in der Innenstadt aufsuchen mussten, stolperten wir in die Altstadt hinein. Wir parkten am Fluss, stiegen eine Steintreppe hinauf und fanden uns in einer mittelalterlichen Strasse wieder, die so vollkommen erhalten war, dass sie aussah wie eine Filmkulisse. Fachwerkhaeuser neigten sich einander ueber kopfsteingepflasterten Gassen entgegen. Ein Renaissancepalais stand hinter eisernen Toren, seine Steinfassade geschmueckt mit geschnitzten Figuren und Blattwerk. Ein hoelzerner Heiliger blickte von einer Ecknische herab. Und oben auf dem Huegel, ueber allem aufragend, erhob sich eine Kathedrale von solcher Groesse und solchem Anspruch, dass sie uns buchstaeblich stehen liess. Wir hatten eine Weile in dieser Gegend Frankreichs gelebt. Wir waren durch Le Mans gefahren, um Le Mans herumgefahren, an Le Mans vorbeigefahren. Kein einziges Mal waren wir in die Altstadt gefahren. Wir hatten nicht gewusst, dass sie dort war. Diese Unwissenheit war, wie sich herausstellte, nichts Ungewoehnliches. Sie war beinahe allumfassend.